sábado, 10 de octubre de 2015

"Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado."

La lluvia -Jorge Luis Borges


Algunos han sobrevivido a la intensidad que desmiga los siglos
y llevan aún sus palabras mil veces transcritas
hablando de mundos que hace tiempo perdimos.

Algunos aún recitan en la antigua lengua de los ritos
su furia, su pasión, el nombre nunca suficientemente escrito;
y los oímos vagamente, más allá de nuestros muros
tan esforzada y tercamente levantados
con nuestros nuevos símbolos y palabras.

Sobrevivieron al fuego y la paciencia
les creció como una flor que se reclina
dormida bajo el peso del rocío.
Tanto mirar al cielo desde el agua
sus nombres se pulieron y perfectos,
hechos palabras que susurran versos
aún hablan de la lluvia como si nunca se hubiese detenido.
Hasta aquí y este final de otoño tan tardío.

Que triste Alejandría iluminada.
De cada libro ardió una vida entera.
Cual amapolas secas se nos fueron
a dormitar donde nadie los lea
y nos quedamos solos entre el fuego.
Con los dedos cubiertos de ceniza.
Con la miseria ardida del silencio.


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